Improtext

Con motivo del 85 aniversario, Alibri Librería (antigua Herder) nos ha incluido en su programa.

Actuamos el 18 de noviembre, a las 19:30. Entrada gratuita.

Esta vez preparamos algo especial, una especie de ‘Concierto’ con programa y todo. Nuevas variantes y exploraciones poéticas esperan a los que ya nos conocen, una experiencia diferente y nueva a los que no.

Lugar: Librería Alibri, c/Balmes 26

Hora: 18 noviembre – 19:30

Duracion: 1 hora aprox.

Entrada libre. Aforo limitado

Escritura en vivo y música, improvisación literaria y actuación en directo. Un texto vivo se proyecta en la gran pantalla, una escritura mágica y sugerente donde el lector se encontrará a sí mismo. La voz profunda y magnética de Rubén, la mente rápida y afilada de Marcos.

Improtext, en Cyberpoem 7.0

Día: 6 de noviembre, sábado

Hora: 18:00

Lugar:

Centre Cívic Torre Llobeta
C/ Santa Fe, 2 bis – 08031 BCN – 93 358 56 14
Metro: Línies 4 i 5 (Maragall)
Bus: 19, 31, 32, 45, 47, 74

Entrada libre

www.cyberpoem.com

www.improtext.com

Presentamos Improtext en el evento MAIMAI que organiza Leslis BCN en el teatro Utopía de Poble Nou.

Actuaremos entre las 18:00 y las 00:00 (por determinar)

La entrada son 3 euros (creo) con consumición. Mejor consultar la web: http://leslisbcn.blogspot.com/

Haremos una performance de 30 minutos aprox. Antes y después habrá más actuaciones de todo tipo.

No os lo perdáis!

Improtext - creación literaria en vivo

Sesión de Improtext (improvisación de escritura y música en vivo)

LA PAPA - 13 de junio
Carrer Tapioles, 12 baix, Poble Sec
20:30
entrada: 2 euros

Con Marcos Xalabarder y Rubén H

ImproText es un evento de creación en vivo, donde el escritor improvisa su texto en armonía con la música.

Una escritura que mira, siente, devuelve impulsos, no un texto cerrado y autoreferente. La palabra proyectada en la gran pantalla se abre como una mente al consciente colectivo. De ‘hipnótico’ han calificado ya los espectadores de anteriores ediciones este bello ejercicio de literatura improvisada.

IMPROTEXT
(escritura por los pelos)
Rubén H (música)
Marcos X (redacción ortotipográfica)
Bienvenidos y gracias

Exterior. Estación de tren. Un tipo conun bombín corre detrás de un vagón de tren. Si no fuera blanco y negro se vería el sudor resbalar por su piel hasta mojarle las posaderas.
Persigue a una linda mujer que, pañuelo al viento, parece decirle adiós.

Detrás de ella asoma un tipo barbudo, es el ‘Malo’.

Gesticulaciones, angustia, el tipo del bombín levanta los brazos en señal de inútil protesta.

…

Interior. Noche. Un bar del Raval.
Varios grupos de personas departen alrededor de pequeñas mesas. Algunos son ajenos. Otros no.
El tipo del bombín -que perdió junto a las vías- gasta sus últimos alientos junto a una copa de bourbon…

En el cristal del vaso, amplificado por el cubito de hielo, el rostro crispado de su amor.

“Debí correr más”, piensa mientras apura lentamente el último sorbo de su tercera copa.

“Debieron salirme ruedas bajo los zapatos y la habría rescatado de aquel insensato”.

El tipo del bombín sin bombín pide otra bebida.
Mira a su alrededor una vez más.
Quién sabe cuántos bombines se han perdido hoy.

Interior de su cabeza. Noche.
(no oigo nada excepto esta mente intrusa. No recuerdo el día o la noche que la dejé entrar en mí. Pero como quien invita a un conocido a pasar la tarde, entró y ya no quiso salir. Su cantinela es lo único que escucho al otro lado de cada pared. Me he acostumbrado a él.
A veces la oigo gemir. Parece que no soy bastante hospitalario.
He intentado invitarle a salir. “Necesitas tomar el aire”, le digo. Respirar otras mentes, otras cabezas desprovistas de bombín.
Pero no responde con palabras. En cambio, su suspiro me recorre la piel)

Interior. Noche. Unos centímetros más abajo, junto al pecho.

El vecindario es ciertamente ruidoso. Circulan de un lado para otro como si no tuvieran nada que hacer. Me prometieron que esta era una comunidad tranquila, donde un hombre podía llorar sus penas en silencio, encontrar acaso la paz.
Puede escucharse todo a través de estas paredes que parecen de papel. Mi único consuelo, si es que puede llamarse así, es que no estoy solo.
El barrio anda revuelto. Crisis lo llaman.

Exterior. Día.
A través de los ventanales, descorridas por completo las pupilas, asisto a un nuevo amanecer.
Me parece ver, a lo lejos, la meliflua sombra del humo del tren.
Cuántas princesas irán en él.
El amanecer, como de costumbre, no es callado, sino que parece que todos los gallos se han propuesto despertar a la vez. Si hubiera nubes podría, al menos, atribuirlo a la tormenta que está por venir.
La espero con ansia muy inclinado sobre el alféizar de mi mirada, casi tocando con la punta de los dedos el marco de una ventana debajo de mí.
No tengo buen ángulo pero intuyo que hay alguien más detenido en el piso de abajo, mirando como yo el horizonte por si, de un casual, se aparece una señal

STOP

Es lo último que recuerda antes de tropezar y caer de bruces junto al andén.
Imperativa, la señal detuvo todo alrededor de él.
El momento del tropiezo, del accidente fatal
también es el instante en el que irrumpe violentamente la paz

STOP
Si te detienes. ¿qué señal te indicará continuar? No te quedes mirando fijamente la roja huella de este final.
El tren se fue. “Lo perdiste”, te susurra el viejo indigente de la estación.
“Es terrible la cantidad de trenes que pasan por aquí. Perderlos todos es habitual”, le respondes. (aunque no te escucha enfrascado como está en su batalla particular con el alcohol)

Y cerca de tí solo hay un músico.

Igual estaba allí antes de la señal. Antes de la vía, antes del bombín.

Por eso cierras los ojos y escuchando la armónica ya tienes otra vía sobre la que rodar.
No está sujeta, como el vil metal al suelo, ni carga en ella vagones llenos de fugitivas y proscritos.
No tiene paralelos y, por tanto, te puede
des (andar, hacer, animar, plegar)
orden (el que tiene un texto si pretende algo significar, la matemática sencilla de un paso que tras otro va, el remanso de los locos cuando duermen y sueñan con cuadrados y sólidas razones en las que reposar)
ar (símbolo del oro, en lo más profundo de
(cualquier oscuridad)

Interior. Exterior. Bar.
Es de noche y apenas quedan almas aquí. Algunas volaron con sus voces lejos, siguiendo el hilo deshilachado de una conversación que mañana olvidarán.
La oscuridad brilla solo gracias a unas pocas luces que han retenido la memoria del día.
El bar tiene dos puertas, pero solo una sirve para entrar o para salir. La otra permanece quieta, muda, como apenas significando. “Solo soy una puerta”, diria. “No soy más que eso. Ni la entrada ni la salida. Solo indico que existe un lado de este lado, y otro lado del lado de allá. Ni pomo tengo y no se me puede tentar. Soy como cualquier libro que hay en estas estanterias. Llenos de palabras, pero cerrados.

Igual que un libro eres tu.

Pareces sellado, callados tus labios. Solo puedo imaginar que por dentro hablas como ellos.
Estarás hecho de prólogos y epílogos, de capítulos sin acabar y algún pie de página sin ninguna referencia que vaga de margen en margen. Tendrás un héroe o una heroína. Y no me niegues que hay diablos dentro de párrafos borrosos que se extienden más allá de la paciencia del lector normal.
Tendrás, si mi imaginación no se equivoca, un principio y un final. Solo que ahora.

Ahora ambos descansan muy adentro y en silencio crepuscular.
No serás un libro en mil idiomas. Acaso unos pocos afortunados te puedan leer. Acaso te compartas en la cama, bajo la escueta lucecilla de la mesa.
Acaso seas prosa ágil y vertiginosa y cuentes un millón de hechos que te han llevado de acá para alla. Acaso seas poema, verso musical, una suave melodia que no todos puedan apreciar.
Eres un misterio. Y por muchos años, si la tinta es buena, en tí perdurará.

Aunque parezca contradictorio, a la vista de la tendencia que tienes como libro a cerrarte sin más, estás hecho (o hecha si eres novela) para que te lean al menos una vez, al menos un lector. En algún caso serás un autolibro, autobiográfica y autoreferencial. Pero si te acercas a mi idioma no dudarás en abrirte cuando te quieran pronunciar.
Y asi como yo puedes estar siempre cerrado, esperando -o no- en la estantería de este bar. Quizá ya dijiste todo, o todo está por deshojar.
Quiera esta puerta qe sí se abre dejar entrar alguna corriente
Una corriente que por efectos atmosféricos se convierta en vendaval.
Quiera esta puerta colaborar a tirarte del estante y abrirte al azar, dejar al descubierto tus líneas y que todos las puedan mirar.
No tienen palabras sino espejos los libros pacientes de este lugar.

(una pagina en blanco que otra,
también hay)

(quizá quieran desescribirse los libros de acá)
O sean vírgenes esperando quien las quiera

des
h (se apellida el músico, por si no lo han notado no se pronuncia en absoluto. Corresponde al género literario de los silencios, el más difícil de dominar)
o juega conmigo y con el personal
a que no necesitan leer ni hay nada más que decir

rA
Las consonantes están al servicio de vocales que viajan en todas las direcciones del universo.
rO
Las aguardan como un tipo despechado esperaría la oportunidad de volverse a pronunciar.

rU
Ignoran hacia dónde las llevará. Hacia el cielo o al profundo pozo de donde venga la vocal.

rE

Florecen si el abrazo de una E las viene a rescatar de su incesante rumor.

rI
Ríen, si la vertical como un índice señala la dirección que parecieran olvidar.

En todo caso una letra es poco -aparentemente- y de vez en cuando puede pensar que de quedar aislada en la infinita página de esta pantalla,
no se conocerá jamás.

Una letra modesta no se puede pronunciar si está sola. Como mucho, si se repite, puede ronronear como un gato bajo una caricia.

Este texto vive. Vive en una pantalla. Una pantalla dentro de un bar. Un bar dentro de una calle, dentro de una ciudad, dentro de un territorio, de un vasto continente, de un planeta, un sistema, y todo lo que viene detrás.

Si exeptuamos el extraordinario tamaño que tiene para su condición de texto, es más bien pequeño e insignificante.

Pero
(que excelente término al final de cualquier verdad)

una sola palabra contiene
El latido de otras muchas que ahora misma acuden a su encuentro en tu pensamiento.
Una sola palabra es un imán, y si apenas tiene dos letras, todavía más.
Ejemplo:

NO

Esta palabra sube, para luego abruptamente bajar. Luego vuelve a subir y, viendo que la alternancia se repite sin cesar, decide ser circular.
NO es un agujero sin fondo que contiene el secreto de escapar.
NO es el contrario, el enemigo, el negador original. Pero es huérfana y por sí sola carce de sentido sin otra palabra más.

SÍ
Igual que la anterior sube y baja, pero como un río más que una escalera aguda y de cortante angulosidad. Sí es lo mismo que No pero es más. Su acento se dispara como un pájaro al más allá. Después de ella todo lo que venga no estará de más.
(Al poste telegráfico se ha trepado un roedor minúsculo que inclinándose sobre sus garras se ha decidido a saltar)
SÍ ´ ´

(voló)

(ahora incluso el acento parece significar

No es ese el deseo de toda palabra, como de un párrafo, una página, un libro quizás?

Independientemente de que lo lean o no. De que existan los espejos -duplicadores de la realidad-

Aqui. Interior. Noche.
El último hielo de la copa de bourbon está por expirar. Sueña con derramarse en el suelo y, de alguna manera, volver al mar.
El tipo del bombín se levanta, arroja una moneda que alcanza el bote de las propinas y abre la puerta sin dudar. No la puerta que todos sabemos y por la que entramos, la puerta que parecía cerrada de más atrás.
El viento de la noche le golpea y, de pronto ve ante sus ojos la vía, el tren, la muchacha que se iba
..
y él ya no está detras.

Definitivamente el músico de la estación se volvió loco. Se le ve dudando entre una nota alegre y otra del más allá.
El borracho de la estación se apuró otra botella y ahora parece más cuerdo.
El bombín rueda hasta la punta de mis pies. Está lleno de polvo. No lo recojo. Querrá viajar.
Los títulos de crédito empiezan a desfilar.
El malo de la película se perdió a lo lejos y se llevó el deseo que nunca se podría alcanzar.
El blanco y negro tiene una bella gama de grises que vale la pena imitar, porque detrásde cada sombra, una luz sin duda vendrá.
La estación se llena de gente. Jugadores, ganadores y perdedores, todos preparados
para empezar
la función.

.

Nota: es imposible reproducir los caprichos del texto. Durante la sesión se escribió de atrás para adelante, de adelante para atrás, ignorando los principios tradicionales de la escritura para volverse más libre. Aquí se reproduce el resultado final, no el proceso, que hay que ver para entender.

Que yo me vuelvo prólogo si me da la gana.

IMPROTEXT
Marcos Xalabarder (teclado)
Rubén H (música)
(siempre el misterio precede al texto, ese parpadeo, ese clic en los ojos, parece que aguarde respirando y sosteniéndose en perfecta vertical. Quiza no sepa -nada excepto lo que deja atrás
Quizá, en cambio, todo lo que tenga que decir ya habite en él
y se limite a dejarse fluir como un río parpadeante.
Ese -este- es el misterio que vamos a descubrir.

BIENVENIDOS A IMPROTEXT
(la autobiografía en presente de un texto vivo)

VIDA DE ESTE TEXTO
No tiene años, sino líneas. Como anillos concéntricos del tocón de un árbol viejo, se suceden sus letras como muescas
Pero a diferencia de los adivinos, él no sabe cuánto le queda por vivir.
Asi que empieza su trayectoria vital acaso con la memoria de una muerte reciente.
No en vano nacemos olvidando

La geografía de un texto también es particular.
En principio la ley de la gravedad textual los empuja hacia el fondo
Por eso se puede decir, con toda justicia, que
que?
que un texto se hace más profundo a medida que se escribe.
Solo que no sabe si existe un fondo. Si cuando se tope con el punto final le dolerá.
Tiene la esperanza de bajar serenamente, como Alicia y aterrizar con suavidad.

No se puede ir más cargado
Por eso la raza de los textos es especial.
Son nuevos todo el tiempo. En ellos siempre existe la posibilidad. Incluso de retroceder

La geografía de un texto es tradicional -de izquierda a derecha, de arriba abajo, saltos de línea y de párrafo. Puntuación militar.
Este, en cambio, no por rebeldía pero si por necesidad, ha decidido que de eso nada.

o
(que te está mirando a tí)
(y como te ha visto ha decidido
que te va a contar)

todo
Antes eran todo
Antes seguro que eran lentas
Antes eran menos seguro las palabras.

Antes, te lo aseguro, no había ni preguntas. No había necesidad.
Y antes del verso. ¿qué había?
Por qué nos habría de interesar.
Quizá es aventurarse demasiado lejos y, si llegamos, no querremos empezar.
Si hubieras sabido texto lo que ibas a pasar. ¿Te habrías escrito sin dudar?
- Por eso tengo derecho- me contesta- a saber sólo un poquito menos. A borrar todo lo que he sido para entender qué era en realidad. Y si me permites, voy a escalarme todavía unas lineas más.

En el principio, antes que la palabra tuviera forma y cobrara vida como ahora sucede a medida que lees. En el principio era el sonido.
Acaso un verso sin rimar.
En el principio el verso estaba a una lengua sujeto. Quizá lo echaron a volar, quizá se quiso liberar.
Y el verso no necesitó más que pronunciarse para todo a su alrededor multiplicar. Era tan sencillo que ni siquiera tenía dudas. Era simple, ni siquiera dual. (por eso no rimaba quizás)
Y era suficiente para el mundo conjurar. Para crearse los párrafos, las cascadas de sangrías, los acentos que a las íes vienen a anidar. Los puntos fronterizos, las comas que organizan la vecindad.
Las preguntas ? y las sorpresas !
Entonces, si, antes de que la tormenta a la puerta viniera a llamar, había tanta página por delante que sólo quería pintar.
Le dijeron: habitad la página y multiplicaos. Construiréis frases co el sudor de la frente y no pariréis la poesía sin dolor.
Y aun así, aun poniendo sobre las T todo el peso de tanta responsabilidad, era más abundante la esperanza de lo que podían crear, que el vacío infinito que dejaban atrás-
El verso engendró la línea, la línea engendró el párrafo, el párrafo la página y la página el libro. Luego, cada cual se fue por su lugar. Un texto mató a otro y se repitió el pecado original.
Brotaron poemas y también amenazas.
Estallaron conflictos entre declaraciones fiscales y se escribieron oscuras páginas incitando a odiar.
Otros pocos se agruparon en cuentos y se atrincheraron con los niños para sobrevivir.
Entonces, la tormenta.

Antes era una brisa. Menos aún. Era una risa. Entonces no era más que sonido, brotando de una profunda garganta.

Los textos también sueñan. Y a veces escriben lo que han soñado para no olvidarlo. En realidad sueñan todo el tiempo mientras no los han sembrado en el papel. En realidad los textos son sueño en estado puro -puto puede que también-,
Y este texto soñó que antes de ser tormenta y objeto fue sujeto, antes suspiro que brisa que corriente que vendaval

Fugitivo. Renegado. Extranjero. Te saliste de la manada y pensaste que túsolo podrías prosperar. Sujeto estabas a una tormenta, a un viaje mucho más grande que tú.
Apenas debías moverte, ningún esfuerzo era dejarse llevar. De tormenta pasabas a brisa, a dulce aliento en el pelo de una bella mujer.
Y cuando había que luchar te abalanzabas con todos tus hermanos vientos en orquesta singular. no había ola inmensa que no se abatiese cuando tu ejército la quería hacer bailar.
Y sin embargo, escapaste.

El viento venía de lejos, qu es el país de todas las corrientes y todos los aires.
El viento, en realidad, a penas era una ráfaga cuando vino a mi.

En el párrafo anterior, decía que el viento me quiso empujar. No me tiene rabia ni enfado, es solo su naturaleza, nada más. Si quiere ser viento, tendrá que soplar.

O escribo el epílogo antes acabar.
Por ejemplo, decido que aquí voy a sembrar mi punto final. Y que, pase lo que pase esta noche, diga lo que diga, sé dónde voy a terminar.
Termino al cabo de una voltereta, que grácilmente el viento me fue a provocar. Termino en este circo, en este juego de niños -de donde quizá nunca quise marchar. Pero termino henchido de años y de palabras que nutrieron mi camino. Termino plácido, a pesar de todas las tormentas que tuve que soportar.
Y termino convencido, seguro,
de que acabo de empezar.

(el estadio estaba oscuro)
(solo se escuchaba la multitud)
(la multitud escuchaba al músico y pensba que estaba allí)
(el músico escuchaba a la multitud, y pensaba que estaba allí)
yo pensaba que estaba aquí

Pero en esta oscuridad nada se puede probar

.

Después de muchos años viajando por el Uni(verso)
descubrió un planeta a lo lejos

Se aproximó con su nave y vio que era redondo

º
o
O

Poco a poco llegó a la superficie
(

Y aterrizó
T

Tú
(plantó su bandera)

Tu Y
(desplegó el satélite)

Tu y Yo

Y se encontró.
Nunca hubiera dicho que llegar era en realidad volver

Del Universo traía como no, poemas y canciones, dulces palabras cultivadas con amor en planetas lejanos
Y se puso a sembrar.

Con todo y ser similar el planeta a su propio hogar, no cabía duda de que o bien él era el alienígena
o lo eran los demás.

¿Y qué lengua hablan? se pregunta
Todavía no les he escuchado hablar
Tienen acaso por idioma saber escuchar?
Sé por mis investigaciones sobre el terreno que tienen ojos y me leen -acaso examinan-
Parecen alienígenas pacíficos, sin duda receptivos.
Debo pedir más datos a mi planeta, pero yo he comprobado que no tienen prisa, ni parecen agitados
Desde luego violentos no.
Entonces, escribo en mi informe sobre este encuentro interplanetario, todos estamos aquí en son de paz.
Quizá haya en su planeta otros planetas, otras dimensiones y abundantes motivos para guerrear.
Pero el pueblo en el que he aterrizado y del cual recojo ahora muestras, parece rico en lo fundamental.

(me permito observarles)
(mi mente científica se interroga sin parar si encontrarán en mi la misma paz que yo he hallado para mí)
Y como quiera que la costumbre no parece hacerse notar, enciendo los motores y me preparo para zarpar. Otro planeta, otro Verso Unido, otro despertar.
Pero antes de partir, quiero dejar aquí una selección de las mejores semillas de mi planeta textual.
En realidad aquí se cierra la semilla.
(ahora solo hay que regar)
por cierto, para los que tengan capital, un libro mío a 10 euritos y un disco de mi hermano ruben a 5

Improtext en El Colmado

Nueva sesión de escritura en vivo con música en directo.

La última vez logramos empatizar más aún con el público y poco a poco la lista de simpatizantes aumenta. Esta vez actuamos en un pequeño pero acogedor local muy cerquita del Mercat de Sant Antoni.

Música y escritura se funden para abrir el espacio creativo al lector en el mismo momento de la creación. Una experiencia única e irrepetible, un texto hipnótico y sugerente que se va creando y recreando en el aquí y ahora. Una manera de escribir que no has visto nunca.

Lugar: El Colmado

c/ de la Cera 35 (esq. carretas)

Día y hora – Jueves 27 a las 22:30h
4 €

Si conocéis gente que le pueda interesar, hacedlo correr!
Un abrazo

www.improtext.com

[Esta sesión tenía que durar apenas 10 minutos, por lo que se escribió a toda prisa, resultando al final un show de 6 minutos (!). Marcos eligió tres palabras al azar de una 'maceta' de palabras depositadas por el público]

SONRISA CLARIDAD ATREVIDO

Siempre hay un instante, en que la sonrisa duda si amanecer o permanecer recogida, como una semilla, en el fondo de la comisura de unos labios
Pero todo madura y, en el momento adecuado, acaso cuando el que la sujeta menos se lo espera, empieza a florecer
¿Y qué extraño misterio encierra la vida de una sonrisa? Con qué propósito se abalanza a la curva
La cuerva que es dencenso, caída, precipicio, ignorante de su profundidad
Siempre hay un tiempo, en la sonrisa, para la

caída libre

Y

entoces

el suelo

Y un instante en que la duda se hace fuerte FUERTE
FUERTE
FUERTEEEEE

(silencio) (la sonrisa de lado)

Pero toda semilla, como las de este cubo maceta o com lo quieran llamar

tiene ya escrita su verdadera voluntad

Entonces, paso a paso, la sonrisa la emprende con la subida, se trepa, se curva, se estira hacia la CLARIDAD, valiente, decidida, ya la caída pasó y le queda lo mejor por encontrar

Porque no sabe. Aunque ya existía, no sabe

Y es aquí que crece su tallo, en perfecta perpendicular, como diciéndose: ”

“Bienvenidos a la otra mitad de mi vida”

Hice lo que tenía que hacer, aun con miedo me arrojé

Y ahora se levanta, se extiende, abarcando en su longitud toda la belleza y la felicidad que llevaba en su interior

Ya nace, ya se ve desde el cielo su magnífico valor de

SER
Welcome to my SUN (RISE)
(Sol que se eleva)

Pero aun le falta, un pequeño paso mas
Bajo la luz de los cielos, tendida de par en par, poco a poco se abre la flor, y al son de su propio nombre, se abre y muestra lo que tiene detrás:
RISA

(clap clap clap)

Mañana viernes 23 de abril Marcos y Rubén actúan en el marco del OpenMic, un evento mensual donde una colección de artistas tienen 10 minutos para presentar su trabajo. Se trata de un escenario abierto donde los participantes pueden experimentar con su trabajo libremente y someterse a la valoración y la crítica del público. Desde luego, será nuestra sesión con más audiencia hasta ahora. Una buena oportunidad para probar nuestro trabajo.

Para esta ocasión especial estamos preparando una versión Exprés del ImproText, el espectáculo de la escritura en vivo. Nos preguntamos cómo aprovechar ese breve espacio para crear un efecto que de ganas al público de leer más. Tenemos una idea de base, pero para ver el resultado os invitamos a venir.

Lugar del evento: RAI (c/ Carders 12)
Fecha: 23 de abril
Hora: 21h
Web del evento: http://www.myspace.com/anemocoria